La pioggia copiosa di giugno, scivolava lentamente sul duro terreno argilloso, battendo l’irta superfice d’orto sprofondata tra le facciate disadorne dei muri, elevate ai limiti dell’abbandono e della dimenticanza, nonostante gli sforzi e gli interventi di recupero messi in atto dall’amministrazione locale e dagli abitanti per la tutela e la salvaguardia del centro storico abitato.

Compressa dal sole cocente e dalle furiose impennate di vento, il corpo minacciava le ultime riserve di vita.

Un’innocua landa desolata, avvinta da erbacce di ogni foggia, con in testa lunghi tentacoli conficcati nei profili rettangolari della recinzione metallica, disegnava sottili trame di abbandono .

Il pergolato giaceva li, immobile e profumato, accarezzato dai tralci di vite aperti a velo d’ombra sul ciglio del borgo antico, mentre più in basso, elevata su stretti gradini in porfido, si distendeva una rampa di scale invasa dagli sterpi più che dai passanti "sacrificati" altrove in attesa di ritorno.

Il ritmo della vita qui scorre lento, al passo irregolare delle strade di campagna, ruvide asperità battute dal fango e dalla polvere.

Un’ esistenza parca, sollevata su granuli di terreno riarso, ingessato dal sole e dalla puntellata fermezza senza sbavature o eccessi, viene esibita agli occhi degli abitanti.

Perfino l’aperto sorriso di Anna stenta a definirsi, impigliato nelle sporgenze panoramiche di un balcone in vista sulla strada principale, o sugli infissi in legno sbarrati da tendine ricamate a mano e messe in bella mostra unitamente alle magliettine in cotone ricadenti sui jeans a vita bassa, adagiati sui fianchi stretti, come gli interstizi delle pareti prese in affitto.

Spazi angusti, dove muoversi con circospezione e cautela, evitando di cedere alle tentazioni dei sogni presi in prestito all’emporio vicino, intento a liquidare rigore e disincanto al prezzo convenuto.

"Smorfie gratutite" e sorrisi ammiccanti, invece filtrano nei profili rettangolari posti in bella evidenza, addosso a quel che rimane dei sbiaditi manifesti elettorali, sfibrati dal sole cocente e dai perenni malumori di un cielo votato a pioggia e ingigantiti dalla pretenziosa offerta politica, declamata a gran voce "dall’invadenza mediatica" platealmente servita sul piatto della sfida.

Una fantasia irrefrenabile impianta laboratori politici di dubbio gusto, concludendo improbabili apparentamenti, che soltanto lo stravagante cliché locale e l’inesauribile logica del potere esercitata senza margini di correzione, rendono possibili.

Paese "scomodo ", adagiato sulla diffidenza, incrollabile agli urti, dove gli avventori abituali si aggrappano a solide panche in legno poste in prossimità di un bar svuotato dell’abituale cornice mondana , trasferita in coda ai tavoli da gioco, sempre più simulacro di gloria a cielo aperto per "esperti eruditi".

Dove i vuoti e le attese si colmano con le speciali riserve di giornata, offerte dai tracciati in bicicletta, o in motorino per giovani in cerca di contatto ed ebbrezza, fuori dall'adunata degli obblighi e delle aspettative strette intorno.

Dove gli avventori occasionali si lasciano sedurre dall’ampia offerta fornita dal territorio, misurato interamente dallo sguardo ai piedi della montagna, sorpresa intorno ai sentieri turistici, inerpicati sulle pendici a sintetizzarne misura, temperamento, carattere e "necessarie ragioni d’essere".

Dove le cime elevate in alto, in segno di distacco dalle pratiche terrene, segnano il cammino sul crinale di una vetta, contesa tra reali aspirazioni in quota e una dura realtà da sorreggere, evidenziata dai passi spediti di Anna, allungati sul recinto del paese alla ricerca di mappe e percorsi praticabili prima di sfiorare la vertigine dell’abbandono.

Le scarpette da ginnastica e i lunghi capelli profumati; l’islam del bosforo e le derive occidentali della Turchia "innevata" di Pamuk; la fusion di Path Metheny e la ritmica che ne percuote il campo, si rincorrono sulla brezza del tramonto, che sul lungo viale alberato si libera tra le essenze di bosco, risvegliate dalla pioggia del giorno precendente, incidendo le iniziali del viaggio apposte sul timbro del biglietto per "Last Train Home", rilasciato dallo sportello del lettore cd agganciato alla cinta dei pantaloni.

Un’ indomita ginestra elevata a picco sulla facciata di un terreno abbandonato a ridosso della strada, tiene a bada da abbagli e tentazioni egemoni, accettando l’umiltà come condizione di vita e punto di partenza per costruire una dignità riconosciuta.

La gotica cupola del silenzio si innalza ripida e solenne, sospendendo le punteggiate vesti del paese intorno alla pietra dei muri a faccia vista recanti in corpo le sporgenze del tempo e dei perduranti acciacchi patiti.

L’asfittica comunità locale si gode la palude stagna di quotidianità, immersa tra gli avanzi del giorno consumati lentamente intorno al marmoreo bancone di un bar, recante fuori insegne luminose impresse di proclami di pacato abbandono.

Frammenti di luce si disperdono intorno ai viali del borgo, imbrattato di manifesti pubblicitari invitanti allo shopping di maniera sostenuto dalla rinnovata vena economica che nell’ultimo bimestre ha fatto registrare un significativo più due per cento come non accadeva da tempo.

Panchine immobili e umide si godono gli spazi lasciati liberi dalle mancate soste dei passanti, intenti per lo più a misurarsi tra le pareti amiche con gli atteggiamenti tipici della cadenza quotidiana e i rumori degli armeggiamenti consueti .

L’inverno anomalo e destrutturato dalla mitezza del clima, smussa gli angoli di fredda intransigenza concedendosi appieno all’illuminato profilo dell’orizzonte, molto meno caduco e più maturo a fronteggiare la rinnovata sfida della luce.

L’accademia del fare, impianta laboratori ed iniziative individuali volte a verificare il livello di affidabilità della stagione, maledettamente contraddetta nei termini dalla prematura fiorituta delle piante.

Moniti e minacce si levano dalla sfera pubblica del pianeta circoscritta nelle "magnifiche sorti e progressive" della scienza e della tecnica, pronte ad invadere le ultime riserve di vita gelosamente custodite nel sacro vincolo della natura e delle sue leggi.

I dettami del servizio e delle conseguenze permanentemente monitorate a tavolino, in domeniche a piedi e quant’altro, rincorrono i fantasmi delle ire e delle vendette trasversali perpetrate sottoforma di eccessi climatici e violenze repentine.

Cassonetti indifferenziatamente ricolmi diventano preda di gatti randagi pronti a rovistare la misura colma del livello di ingordigia.

"La neutralità della terra" gravata di minacce di morte, rischia gradatamente di perire al rantolo di una gallina diventata preda di un allevatore furibondo all’atto della sottomissione

"La custodia del bene" si riapre al cospetto dei petali di prugne prematuramente sfioriti lungo il viale della passeggiata sfibrato dal cemento dell’abusivismo edilizio.

Le buche dell’asfalto rabberciato sprofondano nella spregiudicatezza del potere che come uno stantuffo ne muove le leve polverizzando i principi della morale, della convivenza civile e delle regole che determinano il grado di civiltà di un popolo.

Il tutto mentre sul teatrino della politica aleggia un remake da prima repubblica con variazioni sul tema del "Come far cadere sciaguratamente un governo atteso per cinque anni", con "personaggi biblici "in perfetto ordine di apparizione sugli scranni del senato a godersi per una settimana le luci della ribalta, improvvisando una recita a soggetto, fuori copione dalle indicazioni di voto delle segreterie dei partiti e consociazioni varie.

Parodie lontane tuttavia, sfinite e arrancanti sulle sponde dei ruscelli riarsi rigenerati dalle piogge improvvise che bucano i campi molli arati per la semina che grantirà le provviste per il prossimo inverno.

O tra le spoglie pendici dei monti, preda di razie dei tagliatori di legna pronti a fare scorta prima della fioritura degli alberi.

Tra gli immaginari percorsi turistici che vi si inoltrano diventando meta di ritrovo per le scompaginate carovane turistiche dei fine settimana.

Tra gli sconsolati viottoli del paese, appassiti dalle ruberie del tempo e dal sofferente grado di spopolamento e abbandono.

Tra le redivive mura domestiche adorne di riproduzioni impressionistiche, pendenti libere tra scenari naturali furtivi che si fan gioco del soggetto umano immergendolo nelle fantasie dei colori ; o tra gli scaffali polverosi in legno ricolmi di ponderosi manuali di saggezza disciplinatamente allineati in ordine d’ autore e casa editrice.

Tra gli spessori dei rami appesi al legno a conservare ornamenti di memorie generazionali, che sotto il segno opaco della caducità si insinuano sulle maniglie ricurve di una pentola, o nelle cavità circolari di una conca un tempo custodi vita.

Come lontane appaiono le fantasie vibranti ai solidi occhi che imperterriti sull’asse sole, terra, luna, svettano a catturare le scintille dei bagliori rifessi sulle volte di un cielo sereno, che ansioso attende fino a notte fonda che il rosso opaco dell’eclissi offuschi l’astro, cancellandone i pensieri che gravidavano intorno .

Traiettorie di vita che si annunciano in successione a marcare i punti di un sabato sera qualunque, annegato tra le smisurate vette di un desiderio aggrappato al confine dell’universo come il naufrago alla terra ferma.

La granulosa neve che per settimane aveva avvolto il paese sospendendolo dal suo assetto geografico reale, lentamente andava sciogliendosi, liquefatta dal sole tiepido di febbraio si dissolveva tra le braccia del giorno incontrando le imboccature dei discendenti dei tetti scroscianti come un abbondante raccolto d’autunno.

L’intercapedine dell’innocenza che fino a quel momento aveva retto ai segni della regolarità del transito e del prefisso quotidiano inciso su pietre di porfido, improvvisamente si apriva buttato giù dal maglio della ripresa delle attività che con "sberleffi e canzonature lente" pian piano si rimetteva in moto.

A salutarne la ripresa entusiasticamente c’era anche Anna privata del suo tempo e dello spazio, sempre troppo angusto e ristretto per muoversi con la grazia e la delizia che gli erano proprie,  rapita e sacrificata sugli scalini della vecchiaia alzatisi improvvisamente ai suoi occhi il giorno del suo arrivo in Italia.

Una vecchia abitazioni con stufa a legna a pieno regime scaldava il cuore di quel suo primo inverno lontano da casa.

Rigore morale e resistenza fisica ai dettami del dovere segnavano le giornate trascorse per lo più a contatto vigile con le "marcate rovine" di una donna dispersa tra un’alcova disfatta e una vecchia poltrona consunta.

Ricordo ancora il giorno del suo arrivo, una domenica umida di gennaio segnata da un’insolita nebbia mentre la ricorrenza del santo patrono scorreva lenta sulle note liete della banda musicale e i timbri delle campane a festa a certificarne l’autenticità.

La sua presenza non passò inosservata, soprattutto a quella nutrita schiera di giovani fedeli radunatisi lungo il sagrato della chiesa, sorpresi da ciò che quella fitta coltre di pulviscoli atmosferici disposti nell’aria impediva di vedere.

Una monumentale bellezza disposta in alto su lunghe leve e abbracciata in vita da un jeans e un giubbottino verde, presenziava discretamente alla cerimonia accanto alla statua elevata in trono.

Lunghi capelli biondi liberi di scendere sulle spalle esaltavano un portamento regale che nessuna miscela artefatta di cosmesi era in grado di riprodurre.

Il contesto abituale e ridondantemente fittizio della liturgia d’osservanza, venne allentato da quella misurata grazia santificata in corpo dagli "sguardi pagani" mai tanto sinceri e devoti.

Come sinceramente devota era l’ inquadratura del suo volto, solenne come la ricorrenza che si andava a compiere, disperso nel vuoto tra i profili delle nuvole che diradandosi lasciavano posto all’azzurro vitreo dei suoi occhi mai cosi atteso e sperato da una comunità che aveva smarrito il valore della speranza.

La "necessità" cosi per un giorno si inginocchiava alla ricerca di un ideale di bellezza, che contemplasse uno spirito nuovo, avvolto sulle fasce argentee di un viso bagnato dall’umidità, che assolvesse il compito di riannodare le fila di un discorso spezzato, attraverso una sintesi mirabile di invocazione mistica e pratica terrena.

Avvolta da curiosità incredula, Anna sorvolava il corteo con naturalezza, partecipando con ossequio e dedizione alla liturgia del pastore indiano, che in un italiano abborracciato, tentava sotto la cappa ecumenica della nebbia avvolgente di ergersi a ministro dell’ universale chiesa.

Gli sguardi ammicanti e indagatori degli uomini e quelli più severi delle loro mogli e compagne trapassarono il profilo filiforme e altero che conferivano alla cerimonia uno spessore ieratico degno dell’antico Egitto.

La domenica divenne cosi per lei il giorno per eccellenza, quello da godere come scansione del calendario di una nuova stagione di vita, dove il profumo e il sapore della libertà assumevano un valore determinante scacciando gli incubi del resto della settimana trascorsa tra strepiti imprecanti di una vecchia mai doma, armeggiamenti e rumori di pentole da cucina, piatti da servire e strofinacci e scope pronte a spazzare e detergere la mestizia e la malinconia annidatesi in quell’ambiente.

I giorni trascorrevano rapidi, intervallati spesso da notti bianche spese per lo più a rialimentare una vecchia stufa che ininterrottamente pulsava calore fondente da soffocare anche i sogni e le speranze più ardite, che con la luna piena si riproponevano con forza.

Le albe dorate poi avevano l’indiscutibile pregio di far rivivere quegli sguardi che la mattina seguente si sarebbero di nuovo appuntati sulla sua sagoma, appesa lungo il tragitto che portava all’alimentari o alla farmacia vicina

Sguardi che sfidavano l’imperturbabile flessuosità del suo corpo elegante, che su passi regolari si staccava sotto un asfalto ruvido battuto da stivaloni neri sovente accompaganti da pantaloni che ne evidenziavano curvature e rilievi sempre molto in tono.

Sguardi che non potevano violare un’ individualità irrintracciabile, sfuggente a volte sospesa come le segrete visioni mai trasmesse.

Quei riflessi cangianti che si muovevano in linea con la luce e con la spirale del desiderio avvolta su uno scialle nero, si stringevano improvvisamente sulla via del ritorno, intorno ad un arco in pietra viva, prima di perdersi definitivamente sul marmo delle scale, freddo e lucido come la consapevolezza del doloroso rientro.

La resistenza issata sulle barriere di quei muri eretti a paradigma della solitudine scavata sulle fondamenta di quella casa tenuta in piedi dai suoi servigi, servi a fortificare il seme della speranza, gelosamente custodito tra le crepe di quelle pareti adorne di immagini sacre cui giungevano forti gli echi della vita, che l’imminente arrivo della primavera avrebbe dischiuso e germogliato.

Iniziano presto le giornate di Ramath, di primo mattino, al levar del sole, quando la luce baluginante sulla spinta del giorno dirada le residue ombre, scrostando con rapidi bagliori le rovine della notte rimessa dalla supina quiete, quando le costole della vita forzatamente si sollevano dal tepore delle membra spalancando le porte alle umide nebbie adagiate sugli involucri di strada carichi di bisogni e di necessità.

Iniziano sulle rigide impalcature di un cantiere abusivo tra rotoli di calcinacci stampati sulle scheletriche armature in ferro e blocchi di tufo eretti sulle mura maestre per puntellarne struttura e assetti.

Ramath li solleva uno ad uno sotto il peso di un’esistenza stretta, che incolla i residui spazi di fuga al passante dei ricordi sacrificandoli sull’altare della sopravvivenza che vanifica speranze e aspettative.

Esaltazioni e rapide fughe in avanti si arrestano su un presente rivelatore impigliato sulle spine dell’incertezza e degli approdi mancati.

Frammenti di un’esistenza dignitosa si stampano sull’ effigie di emigrante, contratta nella lontana terra d’origine e rabbiosamente difesa dagli untori degli stereotipi appassiti e dal destino tremulo in perenne agguato.

Dietro intanto il vento dei ricordi solleva le umide foglie morte dell’inverno che sul fare della sera si cospargono di una fitta malinconia sorpresa nel candore dei suoi occhi verdi di eterno bambino strappato alle vesti dell’innocenza.

E mentre i solidi colori del tramonto declinano tutte le possibili varianti dei soprusi, delle sperequazioni e delle ingiustizie subite, le peripezie anarchiche del suo convinto amore per la vita scatenano sulle orme antagoniste, rime taglienti sull’inviolabilità dei diritti umani, sugli squassi della globalizzazione e del liberismo selvaggio, sui rimpianti e i tradimenti che la grande utopia comunista ha sollevato e sepolto sulle rovine del muro di Berlino e sul sacro rispetto degli ideali di lotta contro tutte le ingiustizie del mondo.

Parole che si allargano sulle lunghe mani aperte fino ad abbracciare le ultime ondate migratorie che incessantemente si susseguono negli stessi punti della curvatura umana.

Parole che invariabilmente si appuntano sui destini dei compagni di viaggio incrociati in una livida sera di dicembre, tra le righe di un viale alberato, scortati dall’immancabile bottiglia di birra pronta a subentrare alle ire della misera paga giornaliera.

Un’ira mai doma che si compenetra nell’orgoglio ferito, sotto un jeans e un piumone made in china che accompagnano lo scorrere incerto dei passi lenti ma inesorabili sotto il rumore fitto della ghiaia, alla vista di una panchina in ferro fino a qualche mese fa meta per coppiette di innamorati.

Tornare a casa poi è come tuffarsi tra le pareti della solitudine che veementi si innalzano sulle antiche mura maestre, ornate all’interno da immagini sacre, eredità concessa dagli antichi proprietari, e da suppellettili nobilitate dal tempo e avvizzite dai tarli, ma pur sempre pronte ad ospitare i segni di un’esistenza dimessa.

Dove il dominio del marrone si interrompe solo tra le pagine di " Pradiso" di Toni Morrison emblema di rifugio per vite mancate.

Dove il calendario è sorretto al filo dell’emarginazione anche la domenica quando le speranze di redenzione si ricompongono al passo del popolo della festa e al suono largo e stridulo delle campane.

Dove i vicini di casa maleodoranti di pietas cristiana dispensano aiuti a costo zero, in cambio dello status sociale rivalutato dall’inflazione dei diseredati.

Dove la sigaretta accesa emana un malumore che incrocia gli attimi annegandoli sul pantano del tempo sempre più largo e immobile.

Dove il passo lento della monotonia si cadenza proprio sulle rive di quel ruscello saldamente innocuo, che un tempo nelle quieti notti d’inverno faceva udire lo sciabordio dell’acqua oltre la riva.

Cosi quando lo smarrimento incalza staccandosi dalla caligine fumosa dei camini ardenti, il timone della rabbia guida sull’asfalto umido e luccicante dei riflettessi dei lampioni, la lucida voglia di fuggire .

Sulla lunga strada antistante il parco, lastricata di speranze per un permesso di soggiorno che tarda ad arrivare, Ramath solleva il lettore cd lasciandolo scorrere sulle note temperate di " Aja" degli Seely Dan e riallineando le frequenze distorte di una giornata da dimenticare, fa spallucce alla malinconia precipitandosi sicuro sugli ampi spazi concessigli dal lungo viale alberato, dove i rami spogli si innalzano fino a lambire il dominio di un cielo plumbeo, velatamente incline al tramonto, strappato ad una cornice surreale ridefinita dall’ebbrezza di sentirsi finalmente libero da divieti e restrizioni.

Passi forti e sicuri si imprimono sulla linea dell’orizzonte, allargando il respiro sulle orme trasfigurate della realtà dominata ora dalla voglia di stupirsi, con l’umiltà lasciata libera di scorrere sulla zip del piumone ogniqualvolta il freddo cinismo "recita il rosario".

E quando il dominio si allarga espandendosi sulla lunga mappa dell’esistenza ritrovata, tutto allora sembra tornare ; le aspirazioni, i sogni e gli amori percepiti soltanto dallo spioncino della porta ogniqualvolta Anna passando cattura il suo sguardo.

Questo Ramath lo sa . Sa che la timidezza di esporsi e il coraggio di non rinunciare all’amore e alla vita si compenetrano, stretti forte intorno al fusto dell’albero storto della pianta umana.

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Il colle che abbraccia la distesa di castagneti si erge altero e imponente ai piedi della sorgente del mattino, sbattendo in faccia all’ antica fronte del paese, quella che un tempo costituiva l’antico borgo medievale, tempio di ricordi e tradizioni secolari, ignominiosamente ricoperte dall’infelice mano del cemento dei ripristini e dalla spinta rapida verso la "modernizzazione".

La strada d’accesso che vi si inoltra perimetralmente, taglia di netto i sottostanti spazi cogliendone insieme le rare e preziose gemme delle sfumature d’autunno; con i meli in odore di grazia per l’abbondante raccolto, i vigneti spogli della vendemmia appena consumata e le fitte radure delle fronde di quercia e carpino impreziosite in corpo dai variopinti colori offerti da questo caldo scorcio di stagione.

Orientandosi più a nord ci si imbatte nella fiera postura dei castagni , audacemente tenuti in piedi dal tempo e dalla dura tempra, rimarcando la differenza di struttura e di confine con la restante vegetazione, costituita prevalentemente da arbusti di quercia e fronde di faggio cromaticamente venate di rosso in richiamo ad antichi legami di passione con la terra d’origine.

"Abbassando il tiro", poi, il restante sottobosco  si apre ai gusci di riccio e ai cumuli di castagne, sparse e pronte per essere raccolte dagli indomiti proprietari, sospinti dalla tenacia e dalla pazienza , tra rumorose foglie morte cadute sul fondo del terreno duro e insidioso per la perdurante siccità e sporadici funghi emersi dall’humus propizio fornito dall’umido scirocco e dalle fitte piogge cadute.

Intorno domina un robusto silenzio inghiottito fin sulle estremità della mente, indifferente perfino ai rumori tonanti delle doppiette e delle rare automobili che solcano le strade selciate lasciandosi attraversare da una scia polverosa di pacata quiete .

In mezzo, il sole abbacinante di ottobre, offende la vista quasi, deviandola sulla tempra della fucina pronta a forgiare le bordadure cromatiche delle fronde variopinte in un declivio di sfumature dal verde al marrone, passando per il rosso, prima di frantumarsi definitivamente in mille rivoli sulle chiome reclinate in basso e le schiene doloranti dei contadini .

La luce implacabilmente complice, inveisce sui loro volti scarni e bruciati dal sole, da dove emergono i chiari segni del tempo e della fatica accumulata in ore e ore di duro lavoro, scandito da infinite peregrinazioni tra ceste da riempire e sacchi da sollevare fino in cima alla strada.

Volti innocenti, comuni, rivisti fuori mano dalle istantanee del tempo, uniti dalla padronanza del dovere e dalla volontà di dominare una realtà plasmandola sulla corteccia dura delle proprie mani.

Con in alto il colle pronto ad esercitare minacciosamente il proprio dominio su un destino già segnato e impresso sulle iniziali del dolore e del sacrificio necessarie a scongiurare le premesse "all’incondizionata resa."

Nessun’altra logica o senso di appartenenza e nessun’altra istanza da rivedere.

L’essenzialità del carattere e la tempra ricresciuta della condizione umana diventano paradigmi indeclinabili.

La sera colma di stanchezza porta con se il peso dell’appagamento e della percezione delle distanze siderali di vita con il resto del mondo e con l’idea di "civiltà e di progresso".

Fuori la calma piatta e imponente frustra il desiderio di "rivolta" e di "fuga" dall’ordine costituito, omologando ancora di più la già consolidata vena.

Le rare concessione che si divengono sono costituite dal sacro rituale della convivialità, banchetto di vita a cui nessuno si sottrae presenziando con il dovuto buonumore e la pratica dell’ accoglienza che periodicamente si rinnova e si tramanda, trovando posto nei bar o nelle osterie , dove un buon bicchiere di vino e il calore familiare riaccendono valori e sentimenti che il tempo e l’uniformità della globalizzazione non hanno ancora spento.

L’antitesi con il mondo e con le sue figure trova posto nei "profili di massa" e sulle pareti dei muri avvizziti.

Cadono le barriere del tempo e con esse il privilegio della casualità di accomunarsi al luogo.

Cosi mentre la luce gialla delle lampade si disunisce sulle lastre di porfido sempre più intrecciate asimmetricamente tra loro, l’umida vischiosità della sera va ad affrescare con rinnovata lena gli antichi archi d’ingresso delle case, irrorati dal colore dei ricordi e dalle fondamenta della storia di chi qui ha imperversato a lungo.

Alla sera poi quando il battito della vita si arresta aprendosi al grande respiro del mondo, gli spasmi si rincarano attorno al crepitio dei tizzoni ardenti di un annerito camino e alle "fantastiche" venature degli opachi soffitti in legno, spianati in alto dal desiderio di ricevere l’avido abbraccio del calore delle membra sopite sul fondo della notte quieta .